A morte acompanha os exageros. Mesmo aqueles dos quais nos orgulharíamos de morrer a favor.
Morrer de amor;
Morrer de felicidade;
Morrer de rir e de dançar;
Aproveitar até morrer.
Quanta alegria!
Mas cuidado com o prosecco, pois ele pode realmente fazer deste dia o último - ou, no mínimo, com que você clame que seja!
sexta-feira, 18 de fevereiro de 2011
quinta-feira, 17 de fevereiro de 2011
Dispersão
Do amor já escutei dizer que era uma escolha. E, afinal, o que não é?
Até então o imaginava como uma massa de fumaça, que, de repente, se instalaria no meu coração, e no coração ficaria, alojado. Tão eterno, tão etéreo.
(...) fumaça não é sólida.
Até então o imaginava como uma massa de fumaça, que, de repente, se instalaria no meu coração, e no coração ficaria, alojado. Tão eterno, tão etéreo.
(...) fumaça não é sólida.
terça-feira, 15 de fevereiro de 2011
Trocado
Com olhar infantil, a mulher, já formada, mendigava.
Lembrava-se da pergunta que fizeram pra ela há tempos: “Você ainda me ama?”, e viveu como se a vida fosse repetidamente isso.
- Você me ama?
Lembrava-se da pergunta que fizeram pra ela há tempos: “Você ainda me ama?”, e viveu como se a vida fosse repetidamente isso.
- Você me ama?
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